Мне щебечут скворцы,
выпадают их перья из кожи:
у царя есть дворцы
и палаты кремлёвские тоже.
Ведь царю суждена -
либо слава в судьбе, либо плаха,
но не знает никто никогда
места в будущем царского праха:
у кремлёвской стены
или мумия век в Мавзолее.
Для великой страны
смысла эти слова не имеют.

Тяжела ипостась, эта шапка царя Мономаха -
либо почесть навек, либо вечная жуткая плаха.
Но каких бы заслуг
не имел бы тот царь пред народом,
назовёт его враг, назовёт его друг
после смерти когда-то приплодом,
благодарности ждать,
как история пишет, нет смысла.

Такова наша Мать…
Величаем её мы Отчизной.

Starlings chirp to me,
their feathers fall out of their skin:
the tsar has palaces and Kremlin chambers too.
After all, the king is destined –
either glory is in fate, or the block,
but no one ever knows the place
in the future of the royal ashes:
at the Kremlin wall or the century mummy in the Mausoleum.
For a great country, these words have no meaning.

The hypostasis is heavy, this hat of Tsar Monomakh
is either an honor forever, or an eternal terrible block.
But no matter what merits that king
would have had before the people,
his enemy would call him, his friend
would call him a fetus after his death.
There is no point in waiting for gratitude, as history says.
That's our Mother…
We call it the Motherland.