Над Москвою ночи темно-сини,
будто тени мрачные стены,
и молила сыновей Россия
на поля вернувшейся войны…
Одному, пророчеством забытым,
говорила мама: - Не грусти!
На земле не быть тебе убитым,
а, седому, смерти не уйти.

Только, здесь, полвека - хаты с краю,
лишь кресты кладем на купола,
он шагнул на вражескую стаю
так, что Серость в норы залегла…
Где пути у правды были долги,
он смеялся трусости в лицо,
а, ночами, вороны да волки,
замыкали черное кольцо.

Так любил, как любят молодые,
воевал у плахи на краю
и дороги выменял чужие
на одну недолгую свою,
но, весной, расстрелянною былью
поклонимся каменным мостам,
где душа его сложила крылья
над рекою, ближе к небесам…
Где душа его расправит крылья
над рекою, ближе к небесам.