Мы ночами умираем, а наутро вновь рождаемся. Немножечко другими.
Пусть в узорах ДНК нашей души не различишь перестановки
Поначалу. Мы мутируем сквозь время. И меняемся, почти неуловимо.
Но в итоге, что мы? То, что можно было отнести бы к обстановке…

И безликости, стыдливо прикрывающейся масками – с нашими глазами.
Раньше можно в их попасться было сети, но сейчас там лишь сетчатка
И сухая соль, запомнившая всё, что привело когда-то нас к глубоким ранам.
Больше мы почти не делаем ошибок. Только, может, опечатки.