* * *

Как воздух осени прозрачен,
как обжигающе чиста
дорога к опустелым дачам…
И, словно, с нового листа
читаешь осени приметы:
остылый камень у ворот,
кустов линялые береты
и речки плавный поворот.

И тихо жизнь проходит мимо,
и начинаешь понимать,
что всё, как жизнь, неуловимо,
и что тебе не удержать
ни этот шелест пёстрых листьев,
ни туесок берестяной,
ни дня, мгновенного, как выстрел,
ни этот воздух над рекой.

* * *

Как же протяжен Твой день на исходе.
Превозмогая тревогу берёз,
в сумерках синих весна хороводит
и обжигает сиянием звёзд.

Снег успокоился смертной постелью:
(как тут не вспомнить о вечном зерне)
прячется, слабый, под тёмною елью
тает, болезный, в её глубине.

Сколько их будет ещё, этих вёсен,
рыжего солнца, озябшей хвои?
Странно: весна, а мне чудится – осень,
близкое небо, ладони Твои…