Может быть осень, а может быть скоро
Некто поймет, что движенье по кругу-
Восемь шагов от дивана до шторы,
Восемь часов от жены до подруги.
Пой Терпсихора, играй, Терпсихора,
Хором норд-оста озвучивай танцы.
Мир ограничен сознаньем, в котором
Жизнь ограниченна непостоянством.
Стансы осенние росчерком листьев
Лягут в тетрадь феерической свитой.
И запоздавшие длинные письма-
Лишь послесловие к скучному быту,
Ставшее чем-то, похожим на детство
Из-за утраты простых ощущений.
Осень, наверное, дань лицедейству,
Или хронической жажде прощений.
Вот потому-то таинственный Некто
Вдруг, отодвинув тяжелую штору,
Станет одним из толпы на проспекте,
Не покидая квартиры, в которой
Все так удобно, знакомо, статично.
Пой Терпсихора, играй, Терпсихора.
Впрочем, наверное, это о личном...