Как запретные книги, на площади
Нас сжигают к исходу дня,
И приходят собаки и лошади,
Чтоб погреться возле огня.
Нас листает костер неистово,
Пепел носится вороньем,
Слово - это уже не истина,
Это - слабое эхо ее.

Ересь - это чистые до одури страницы
Вкровьиздатовских тончайших невостренбованных книг,-
Равнодушно сеет ветер, но взойдет не истина;
А всего лишь правда на один короткий миг...

Словно души наши заброшенные,
Наглотавшись холодной тьмы,
К нам приходят собаки и лошади:
Видно, истина - это мы...
Нас сжигают, как бесполезные
На сегодняшний день стихи,
Но бессильны крюки железные,
Не нащупавшие трухи!

Пахнет ветер горелой кожею –
До засученных рукавов.
Мы немало на свете прожили,
Для кого, мой друг? Для кого?
Наши буковки в землю зяблую
Сеет ветер, но это он –
Расшатал от безделия яблоню,
Под которой дремал Ньютон,