По сугробам весна к нам бредет – в гости просится:
«Отворите мне двери, мол, хватит спать!»
Только стоны ее до меня не доносятся:
Я не хочу ее – некуда отступать.

Я ее не забыл, просто ждать мочи нет уже.
У меня нет души – к Рождеству умерла.
Только стоит ли мне горевать о такой душе:
Петь не хотела, а может, и не могла.

Принесите мне воду, святую желательно.
Столько грязи на мне – простой не отмыть.
И тогда уж отвечу я обязательно
За все свои грехи. Мне бы только дожить.