Висела ягода на ветке ядовитая,
птицы не клевали её соки,
только я сто раз уже убитая,
принимаю верности жестокие уроки.
Кричала смерть тоской обьятая,
бросая вниз свою одежду мятую,
за что гуляю я распятая,
в своем немыслимом чертоге.
Цеплялись руки за помост разбитые,
вороны мылись в крови стоке,
забыть мне детство не развитое,
и погрузиться в вязкие мороки.