Праздник.
Всех Муз я Позову на Этот Праздник,
Во Имя Нас, и Уваженья к Ним!
Ветра Вино не пьют, а я, Проказник,
От Сердца Приложусь,
Что Так По Нраву Им!
Они, Пьяня, Пьянеют Вместе с Нами,
Как артефакт, мой Старенький Пиджак!
Не суйте Им подарки, марсиане,
Твой скинь, ханжа, слюнявый фрак!
Отклей лицо, почтительные «мувзы»
Порви, как позапрошлый календарь,
Пред Высотой и Светом, Чтобы Музы
Не Посмеялись над тобой, глумарь!
Вам диво, что Нехитрыми Руками
Зовутся Они Скоро в Этот Дом,
И мне Нормально – Быстрыми Ногами
Сквозь непогоды годы – Напролом!