Осенняя дымка мне тронула душу до слёз.
На чистом закате бреду по костям ковылиным.
На завтра опять ожидается тёплый прогноз,
Но это без разницы высохшим ломким былинам.

За убранным полем - страна, чтоб ходить далеко,
Страна - как причина любви, как надежда на чудо.
И взгляд попадает в туманы, в дымы, в молоко,
Рассеянно выстрелы в даль рассылая отсюда.

Так тихо, что кажется, бросили дело часы,
Сошли с циферблата, пошли по перпендикуляру,
Цепочкою вдоль полуголой лесной полосы,
Пошли по прямой, но опять оказалось - по шару.