Не сезон

Вот прошлое прикинулось стихией
волны и ветра - дышит глубоко.
Вот и она – не то из океана,
не то из снов – стоит на берегу.
Полсолнца не ушло ещё за горы,
а в небе проявился лунный диск.
Такой порой немногие рискуют
противоречить распорядку дня.
Упавший из-за ветра знак запрета
купания не нужен никому:
влюблённые здесь по своей причине,
одной лишь стеклотарой бредит бомж,
собак читать ещё не научили,
отучена - она. К чему бы ей?
Читать ли тьмы советов на заборах,
замысловатых броских письменах,
шестах, витринах и татуировках?
В них правды нет, поскольку нет любви.
В пучине прошлого погружены надежды.
Что вера? Независима она.
Ни лжи, предательств, ни соблазнов прежних
не держит память, пробудясь от сна.
Иди сюда, бездомная собака,
сама ты видишь: в этих нет руках
ни камня, ни петли – лишь запах соли
морской. Что медлишь ты? Она одна
из тех, кто на тебя похож повадкой
и даже выражением лица,
которое свидетельствует степень
испытанной заботы и любви.
Точнее степень таковых утраты.
Вы обе здесь случайно. Не сезон…