* * *

Над этой маленькой квартирой,
Где переплётам нет числа,
Над спящей улицей, портьерой
Кулисно срезанной с угла,
Над муравейником окраин,
Над электричкой заводной,
Над ветром и вороньим граем,
Над старым гаем за пивной,
Над темью, что перед рассветом
Черней вороньего крыла,
Над Новым Светом, Старым Светом,
Над гранью, что меж них легла,
Где возвышается над степью
Родоначальный мой Курган,
Стеснив тоскою средостенье,
Звучит бессонницы орган.

А снег над мокрою платформой
Парит и гаснет не спеша,
И на бессонные плафоны
Летит и прядает душа
От этой маленькой квартиры,
Где переплётам нет числа,
Теряя все ориентиры
От вымысла до ремесла,
Где ночь истаивает быстро,
Как тельце потное свечи…

Но долго теплится в ночи
Последний хриплый звук регистра...

©2000