Пляшет по струнам
проворный смычок.
Искрами – хохот и плач…
Скрипку вонзив
кинжалом в плечо,
шаманит
сутулый скрипач.

Чёрные плети
мятежных волос
взлетают
над потным лицом.
И под ногами
трепещет помост,
со скрипкой
войдя в унисон.

Корчится зависть.
Юродствует вздор.
Газеты
брызжут слюной:
мол, еретик он,
убийца и вор,
мол, одержим
Сатаной.

Но скрипка поёт,
клеветы грязный рот
глушит
подобно лавине…
О, как прекрасен
этот урод!
Браво,
синьор Паганини!