В убранстве дерева;
шаги неторопливые,
собой увлечены,
вычерчивают путь;
нейдут на ум слова,
становятся ленивыми;
предвестье тишины
пропитывает грудь.

Пусть сверху птичий ор,
на зелени настоянный;
пусть ветер, как пижон,
рисует виражи;
но снизу ясный взор,
с моментом сонастроенный,
пристрастности лишён,
свидетельствует жизнь.

Пусть запахи густы,
донельзя настоящие;
пусть сумеречный свет
скрывает окоём;
но сердце, у черты,
где ждёт Непреходящее,
свободно от сует,
отстукивает Ом.