Как живется тебе в иллюзорно-мятежном краю,
Все пронзаешь картонным мечом бутафорные латы?..
В чей ранетовый рай упорхнула твоя Гамаюн,
С человечьим лицом, отчего-то, таким виноватым.

Где сейчас ты, чья цепкая память, как винт корабля,
Вся в обрывках объятий и слез, поцелуев прощальных.
Вспоминаешь ли с ёканьем сердца тот якорный лязг,
Под который не предал – нет – просто оставил, отчалив…

Вновь под тяжестью снежной сутулятся спины садов,
Фосфорическим блеском полей выжигает зеницы.
Замерзают слова, и не верится больше в любовь…
И твоя Гамаюн стала в чьей-то ладони синицей...