Я глажу прошлое рукой -
оно живёт на старых фото.
Душа моя грустит порой -
уж многих нет. Как будто нота*

пришла от времени сюда
не затерявшись, чуть потёрта.
И гложет вновь вопрос меня -
живу во имя иль за что-то?

Стоит вопрос вполне ребром,
но нет по-прежнему ответа -
за что осталась на потом
и привилегия ли это?