Идет по бульвару маленький человек.
Он замкнут, застенчив, сдержан. Он интроверт.
Дорога домой. Вокруг - океан огней.
И цвель городских обочин на самом дне.

Трещат каблуки, подошвы втирают пыль -
Идет молчаливый призрак среди толпы.
Витрины, машины, запах духов «Шанель»,
Сегодня пришла в негодность его «шинель».

Ждут дома – несладкий чай и простой халат,
Подшивка журналов, купленных в дни зарплат.
И «пляска святого Витта» ночных огней
Совсем не видна в закрытом его окне.

Он, перебиваясь с хлеба на молоко,
Себе говорит одно: «А кому легко?
Ты малая в этом мире величина,
Не жили богато, не стоит и начинать».