И вот расстались на перроне,
отнюдь не плача, не скорбя.
В купе, в прожаренном вагоне
минутой вспомнил про тебя,
про то, что врозь, что не сложилось,
что где-то счастья ключ зарыт,
что голова не закружилась,
что лишь судьба моя кружит.
Стучит по рельсовым, по стыкам
и мчится поезд в ночь и дичь,
а боль ни стоном и ни криком
не превозмочь и не постичь.
Не разрубить тугие путы,
что нас связали так давно.
Я вечный странник, странный путник –
другого, видно, не дано.
А ты в своем уютном мире
живешь, не ведая тревог,
а я в том мире, как в квартире,
и жил бы, если б только мог.
Да вот пишу сей жизни повесть
и уезжаю, чтоб не гнить.
Меня увозит скорый поезд,
но и к тебе он тянет нить…