Мотылекъ семнадцатого года

Давно закис под кисеей рампетки вашей,
мадемуазель, темно-зеленый мотылек.
Вдали стенает бадминтон. Пирог домашний
остыл. Покрывшись картузом, прилег

брат-гимназист в ногах березки хрупкой.
И так вам любо все, мадемуазель.
Что брат ваш соня, что вишневой трубкой
отец распыхался, что, ротозей,

сестрин жених кричит: "Постой!", волана
доискиваясь невидимкой меж
стволов сосновых. Что полна поляна
цветов и ягод. Что, надев на плешь

венок, ваш дядька, словно Бахус потный,
глаголет маме про Толстого с пня.
Что палевый бульдог с гримасой кроткой
ему внимает, и ощур слюняв.

Что можно запросто сбежать к зарницам,
в полях блистающим. Что так пригож
ваш синий взор… которому закрыться
придется веками стальных рогож.