Задумчиво оставит, пустую,
разлинованную детскую тетрадь.
Чу! звонкий голос: "Мама...", - скажет,
и от задумок отвернёт сейчас.

Пройдут мгновенья, летом обернувшись,
и вновь сидишь, потупив взор;
перед тобой всё тот же лист бумаги –
перо в руке, а в мыслях рой и спор.

Но вот оно! – прекрасное начало...
и вдохновение в творении твоём.

Уже не пёс, не грусть, не ночь – забава,
ведёт от Музы нежный разговор.

Ты пишешь рифмой слово на бумаге –
строка за строчкой... – маркие листы.
и между строк, прекрасно, не убого,
вновь растворяются твоей красы мечты.