Стихи стареют на глазах.
Писал о городе когда-то
Я в серых красках,но солдата
Он приютил в своих углах.
То был отец мой молодой,
Отдавший юность воле злой,-
И отвратительной и жадной,-
Рукой могучей, беспощадной,
Сынов бросавшей на убой.
Мы там не прятались,но сны
Напоминали слишком часто,
Что по ночам здесь спать опасно,
Что здесь и улицы - тесны.
Я был подросток,лет шести.
Наш двор казался мне огромен.
Потом я понял как он скромен,
Когда явился навестить
Лет через двадцать,- боже мой:
Торчат убогие крылечки,
Рассохся тамбур,возле печки
Слежался уголёк горой...
Не стал сортир дворовый краше,
А глянул в окна - как в бреду:
Остатки молодости нашей -
Все восемь метров - на виду.
Здесь много лет семья ютилась:
Отец и мать,сестра и я.
У них - наверно счастье длилось,
У нас - познанье бытия;
Когда от уличной колонки,
За два квартала,на плечах,
Скрипело коромысло ломко,
Качались вёдра точно в шаг;
Скользили ноги,- лёд не чищен,-
И как гордился я всегда,
Вот,мол,какой я мужичище -
Даже не плещется вода.
И был комфорт,среди мальчишек,
С трамвая спрыгнуть на ходу,
Едва он разгонялся слишком,
Скользя свирепо,как по льду.
То не было ещё отвагой,
Был просто правильный расчёт,
И все мы радостной ватагой
Его встречали у ворот.
И думал я,что так и надо,
Что это жизнь как раз и есть,
И город сказочной громадой
Принадлежал тогда мне весь.
Уже потом,идя навстречу
Печальным фарам,в такт душе,
Я понял как он изувечен
Ложноклассическим клише.
Дома лишённые паренья,
Шрапнельный вид кариатид,-
Не дарит "чудные мгновенья",
А в узких улицах - претит.
Есть города с какой-то славой,
С любовью общей к мелочам.
Есть осенённые Державой,
С кипящей жизнью по ночам.
А мой - разбросанный,зелёный,
В окраинах из деревень,
И по ночам - пустой и сонный,
А по утрам - проснуться лень.
В истории малороссийской
И он когда-то славен был.
Даже кортеж Екатеринский
Его однажды посетил.
Он раньше Питера основан,
Пусть без приставки гордой "Санкт",
Он как окно в России новой,
Её культуры диверсант.
Пусть он не так красив как Сочи,
Пусть нет платановых аллей,
Но память "Карнавальной ночи"
Живёт средь пыльных тополей;
И голос бархатный Сличенко,
Цыганский плясовой задор,
И руки Клавдии Шульженко
Он помнит с детства до сих пор.
Он театрами своими славен,
Высоким стилем языка...
Здесь жил печальный Чичибабин,
Создавший строчки на века...
Здесь были радостные встречи,
Всё в первый раз,всё в первый раз..,
Здесь колоколен новых свечи
Стоят как будто напоказ.
Здесь цвет сегодня жёлто-синий,
Но символ не затмит года.
Мой город, островком России,
Остался в сердце навсегда.
Я не родился там,но память
Так оживляет каждый миг,
Как будто в нём пришлось оставить
Мне свой единственный родник.
Сегодня я нуждою связан,
И не могу туда прийти,
Где,всё-таки,бывать обязан
На новом жизненном пути.
Там близкие,родные лица,
И там читатели мои.
Мне очень нужно поклониться
Им за стихи,за память,и,
Молчаливые могилы
Проведать,где отец и мать,
Отдав любовь ему и силы,
Легли навечно отдыхать.
И городу сказать спасибо,
За юность,за бокал вина,
За первое свиданье,ибо
На свете Родина - одна!
_____
2003г.