зверем бегущим ли, птицей летящей
обернусь с полуночи до рассвета, -
каждый ищущий да обрящет
облика суть, что затерян где-то
в тех глухих временах, когда
от Сотворения сроку - мизер,
и тверди - чуть, и кругом - вода,
и только по небу - звездный бисер,
и все метаморфно еще, пока
отсчета недельного - до половины,
и Господь задумчиво мнет в руках
теплый комок податливой глины...