От Ирина Шахрай

ответить

Вот, в принципе, и то, что требовалось доказать. Сразу стало видно, кому поплеваться хочется, хотя это и в доказательствах не нуждалось. Яснее ясного. Не поэзия это, Переделкин.

12:37 29/03

От Переделкин

ответить

Никто и не притендует на поэзию в данном случае, здесь речь идёт об общении о дуэльных выпадах в виде куплетов в стихах. Трудно за пару минут написать что-то претендующее на поэзию, но это в любом случае упражнение для ума.

13:41 29/03

От Переделкин

ответить

Вы, Ирина, лучше свои стихи покажите. :) Попробуйте писать быстро и в рифму, и чтобы смысл был. На мой взгляд, это тоже интересно. Если хотите меня цеплять прозой, то пишите это тоже в виде сюжета, раз уж у нас творческая дуэль.

13:48 29/03

От Переделкин

ответить

На многих форумах такое практикуется. Большое количество чуши конечно всплывает, но когда тебе на ход отводится определённое время, то тут уж пан или пропал.

14:20 29/03

От Ирина Шахрай

ответить

Переделкин, так я ж на поединок никого не вызывала! Вы не торопитесь, внимательно читайте. Я ж только осторожно поинтересовалась, а в чем это вы соревноваться думаете, тем самым уже высказав свое к этому отношение :)

15:47 29/03

От Переделкин

ответить

А дальше… дальше пустота
За гранью созданного мира,
Венцом которого не стал
Вершитель всех его кумиров.

Он прячет сущность бытия
От глаз пытливого подростка,
И врёт ему, мол, красота…
И что весною пахнет воздух.

И врёт ему и верит сам,
За кисть берётся и к мольберту…
Сквозь сон: «а он всю ночь писал,
Подайте к двум часам карету».

Проспится и спешит на бал,
Напьётся, хохму отчебучит,
Поднимет за любовь бокал,
А сам сидит мрачнее тучи.

Хмельной как тысячи чертей
В её вино роняет пепел
И врёт о счастье и мечте
И врёт о том, что любит
Ветер.

:)

16:29 29/03

От Ирина Шахрай

ответить

Покуда мужчины играют в слова,
и пеной пивною, их строки - на землю...
красивая женщина дважды права,
когда не смогла не сказать: Не приемлю!

Ни пошлость,
что липнет, как слизкая грязь!
Ни дурь, что собою довольна, а кроме...
Ты, словно хозяйка, прибрать собралась
в миру, будто в старом, запущенном доме.

Звенящее, дерзкое слово твоё
идёт в этот мир,
среди пыли и гари...
Да вам уже лучше молчать, мужичьё!
Так нет же:
занудный строчат комментарий.

(Александр Шаргордский)

16:35 29/03

От Ирина Шахрай

ответить

Поправлю: Александр ШаргорОдский

16:47 29/03

От Костя Градов

ответить

В своём глазу бревна не видя,
Ты щепку высмотрел в другом...
и из себя во гневе выйдя,
Совсем впадаешь в моветон.
Из щепки хочешь сделать что-то,
Но ничего не сотворишь!
А уколоть зело охота,
Вот потому ты и шумишь!

19:15 29/03

От brahman

ответить

Мама! Мама моя, зачем я подал эту идею....Ну надо же правила определить, судей назначить, ну что вы, ребята...

19:32 29/03

От Переделкин

ответить

Всех дров твоих не выдавая
Ищу в "шедеврах" всякий раз
Хоть горсть разумного. Вдыхаю
Весенней песни свистопляс.
Любуюсь казусом пиитским,
Глагольной рифмой и Шахрай.
И неуёмный свой бандитский
Характер прячу под раздрай.
Шучу без повода и шпагой
Колю в пустое тут и там,
Своей немыслимой отвагой
Вселенский уменьшая хлам.
Борюсь за чистоту глагола,
За вещий первозданный смысл.
Вдруг памятник нерукотворный
Поставит скупердяйка-жизнь!

07:55 30/03

От Переделкин

ответить

Шахрай, голубушка, Ирина,
Вы как всегда на высоте!
И я хочу Вас сильно-сильно,
Как женщин всех, вернуть к плите! :)

08:06 30/03

От Переделкин

ответить

А Костя Градов в шоу-бизнес
Наметил сделать ход конём,
Своим талантом так и брызжет
Искрится чумовым огнём!
В глазах пиитов брёвна видит,
Но хочет сам известным стать,
И если только не Дин Ридом,
То хоть Малежиком. И стать
Свою на вечность примеряет.
Безделкин так середнячок,
Пусть проза у него смешная,
А сам типичный дурачок.
В мои шедевры тычет пальцем,
Сходил бы руки хоть помыл,
А я шансон играю, братцы,
Стараясь из последних сил.
Я - лучший! Кончим спор на этом,
Спросите Ольгу, если что.
А быть или не быть поэтом
Так не вопрос, а судьи кто?
:)

08:37 30/03

От Ирина Шахрай

ответить

А набело жить —
это право еще заслужить.
Не вымарать то,
что окажется главным потом.
Вот поле бело —
почему б воронью не кружить,
Пиратству пера
над призывным и чистым листом.
(Пахомова Ольга)

10:55 30/03

От Переделкин

ответить

Ах-ах, как можем мы сказать,
Гремя кастрюлями на кухне.
О, женщины, - мужей гроза,
Без вас весь мир конечно рухнет!
Стезя застынет в тупике,
Умолкнет время, чай остынет...
Ну и конечно же в тоске
Помрут от голода мужчины!

11:19 30/03

От Ирина Шахрай

ответить

Спасибо, Переделкин.
А вот тоже о женщине...

К портрету
(автор художник Рафаэль Багаутдинов)

Ни взгляда оторвать, ни выпустить на волю.
Затейливый пейзаж, сгодившийся на фон.
Но ты уже к нему прикован, им присвоен,
до капли растворен, навечно пригвожден.
Как отзвук давних слов, плывут другие лица.
Иные имена вплетаются в сюжет.
И странный это свет струится и двоится
в ночи – как явь и сон. Как образ и портрет.
Там полная луна парит на пьедестале,
и символов ночных неразличима нить.
И медлишь потому, уставившись в детали,
что страшно сделать шаг – к загадке подступить.
Цветного витража, растрескавшейся фрески
осколок, лепесток, чешуйка и пыльца.
И полуоборот решительный и веский
над призраками снов царящего лица.
Которое к себе влечет неотвратимо –
пленительный изгиб, таинственный обет.
С рождения души наложенная схима,
Впитавшая в себя небесный этот свет.
А ты опять ему внимаешь богомольно,
глядишь во все глаза, следишь издалека
как тонкая рука роняется безвольно –
трагический излом поникшего цветка.
Продолжить этот жест могли б клинок и гарда,
опущенные вниз, – окончена дуэль.
Улыбкою б черты чуть тронул Леонардо,
но так – трезвей – ее увидел Рафаэль.
Обычный человек, нерасторопный гений.
Всего вначале он и сам не знал, но вот –
свободный результат медлительных прозрений,
мерцая и маня, пред нами предстает.
И дальше – суть видна как прорастанье зерен,
как отповедь тоске, как парафраз обид.
И дальше – каждый штрих случаен, но бесспорен.
Он все соединит. И снова раздробит.
Глаз этих глубина как ангельское пенье.
И как благая весть из неизвестных стран.
Как под рукой – волос спокойное кипенье.
И кожи белизна. И горделивый стан.
Что самоценно и что параллельно славе –
неизъяснимость слов, объятий нежный хруст.
О чем не рассказать, когда раздует пламя
неистовой свечи дыханье этих уст.
Порхают мотыльки в трепещущем полете,
настойчивая кисть вскрывает новый пласт –
простой и внятный смысл – что и по части плоти
высокий этот дух любому фору даст.
И все же стоит быть поэтом и изгоем,
и смутно ощущать как с плоскости холста
нисходит в бренный мир провидческая горечь –
бессмыслена любовь, бесцельна красота.
И сколько надо слов отбросить и растратить,
пускать Пегаса вскачь, переводить в полет,
чтоб истину постичь или себе потрафить, –
а там – кому дано, возможно, и поймет.
Оставить легкий след, едва заметный слепок
своей души и знать – хоть вечен бег времен,
но их могучий рев, неуловимый лепет,
по сути, для тебя – не более чем фон.

(Владимир Гутковский)

15:44 30/03

От Переделкин

ответить

Хорошие стихи, тут ничего не скажешь,
Пусть где-то тяжелы, да и не кратки пусть.
Но всё это потом окупится и даже
В конце концов проймёт и пересилит грусть.
Придёт сюда чудак, затейливый философ,
И Брахман с Костей вдруг заглянут невзначай,
Им будет что прочесть, но в рифмах безголосых
Останется судьба и Ваш остывший чай.

18:24 30/03

От Переделкин

ответить

вот тоже о женщине:

В её глазах неудовлетворённость,
В её стихах вселенская печаль.
Извечная любви неразделённость,
Которой ей давно уже не жаль.
Она - необъяснимая загадка
Молчания без срока и молитв.
Но между тех же строк лежит закладка,
И сердце той же нежностью болит.

Невысказанность слёз, дождливый вечер,
Несправедливость мира и вообще...
Ей минимум нужна хотя бы вечность,
Её надежде и её душе.

18:31 30/03

От brahman

ответить

Скажите, Переделкин , прямо: это вы- Солнечный дедушка?

19:36 30/03

От Ирина Шахрай

ответить

Ах, хороши ж у Вас стихи, ну что тут скажешь!
Пусть и не тяжелы, зато хоть кратки пусть.
Но краткость их потом окупится!

20:16 30/03

От Ольга Листопадова

ответить

Зарёй застигнутый врасплох,
В лучах предутреннего света,
Ты,как античный полубог,
С улыбкой праздного эстета...
Тебя возвысила, томясь,
Твоя скучающая Муза
И ты, насочинявшись всласть,
Эпикурействуешь от пуза.
Но Муза, брат, такой народ
Когда порядком им наскучишь
Уйдёт и глазом не моргнёт
К тем, кто талантливей и лучше.

Ирочка, Вы совершенно правы по поводу мужского шовинизма.Пере-
делкин пытается обвешать нас кастрюлями и сковородками.Может его плохо кормят? Отсюда и нервы пошаливают, и идеалы странные - тётки в засаленных фартуках...Бедный!!!

20:53 30/03

От Переделкин

ответить

За кухонным столом вдруг стало тесно,
Кухарки подтянусь на обед.
И шьют мне с Музой связь небезызвестной,
Я как бродяга честный дам ответ:
Мне дедушка - родня, и это точно,
Поскольку он - светило, а не лох.
Но Музы - да, народ весьма порочный,
А как на шею сядут - не дай бог.
Устроятся, начнут болтать ногами,
Слагать стихи и песни о любви,
Предложат мне заняться оригами,
И станут из меня верёвки вить.

А бабы с возу - и кобыле легче,
Пущай идут талантливых срамить,
А гении – они уже навечно
Великими останутся людьми.
Мы красотой своей спасаем души,
Как женщины - желудки для мужчин.
С годами мы становимся всё лучше,
Сливаемся с эпохой как один.
Любимые приходят и уходят
И варят на обед всё те же щи:
А мы всё продолжаемся в народе,
Как лучшие из избранных мужчин!
Да, женщины талантливы бывают,
Вот только, вирши складывать о чём,
О том, в какие блюда нужен щавель
Или как легче справиться с борщом?
О страсти и любви к гавайской даче,
О том, как олигарха подцепить,
Как мужика на подвиги подначить,
И как потом заставить бросить пить?
Ах, бабы-бабы, плохо вам на кухне?
Варите борщ, следите за детьми.
А мы своим вязальщицам-стряпухам
Все лучшие победы посвятим!

10:54 01/04

От Переделкин

ответить

Венец

А если всё имеет свой конец,
И звёздам суждено навек угаснуть,
Каков тогда таинственный венец
Стремлений наших долгих и напрасных?

Пусть прежних заблуждений не вернуть
Смешных надежд слепое ликованье,
Неужто зря торили млечный путь
Извечные крупицы мирозданья?

Чем завершится бой добра и зла,
Какие реки потекут обратно,
Воскреснет ли сгоревшая дотла
История про Понтия Пилата?

Кто выпьет чашу вечности до дна,
И маятник часов качнёт вначале,
Кто завернёт в святые ткани сна
Всем небом сохранённые скрижали?

И кто умрёт последним из богов
Закрытого и прожитого мира,
И сдаст ключи на вахту от часов
Лихим ветрам весеннего созыва?

01-02.04.2007г.

07:25 02/04

От Костя Градов

ответить

Авторская пародия на http://stihophone.ru/works.php?G=22&ID=6497
Мысль оборвалась, и одним концом
Мне засветила хлестко прямо в ухо!
Вторая, сволочь, метит мне в яйцо
И норовит попасть пониже брюха.

От них бегу, как-будто марафон,
А мысль одна, как айсберг многотонный,
Меня загнала на опасный склон,
Я лезу вверх, спасая дар Господний.

И вдруг пещера, я кричу: Эй ты,
Сокровищ не хочу, открой лишь двери
Пусть бабы отаются у плиты
Прав Переделкин, я ему поверю!

17:41 07/04